Luto

                  O luto é para sempre 

Sim

para sempre

não há fechar ciclos

meter a vida

dobrada numa

e noutra

gaveta

muito menos

gente

tudo é grande

maior

e fica

fica

mesmo que os olhos

do corpo

não vejam

e cada pedacinho

aperte

nas lágrimas que caem

no coração recolhido

ao pequenino

na vontade primária

do regresso à posição

primeira

se faça presente

no retorno a esse lugar

quieto

e seguro

onde se quer ficar

dói

viver

nas "perdas" da vida

mesmo

que a teoria seja

sabida no soletrar

da lengalenga

de que nada morre

de que tudo é como é

que o amor é eterno

e que tudo têm um propósito

e que a morte é missão cumprida

na vida que segue adiante

sim

está bem

muito bonito

para emoldurar

e sim

poder ficar nesse rezo

dos dias de sol

mas a dor

permanece

nos dias de chuva

e tempestades

que vão sempre

acontecer

e sim

é aí

que se sente

que é para sempre

não arrancamos pedaços

de nós

a cada pessoa que vai

a cada história que chega ao fim

não

NÃO

é impossível

tudo segue em cada célula nossa

somos a vivência viva

para sempre

somos as pessoas

que nos cruzam a existência

somos as histórias

que partilhamos os nossos instantes

claro

que vamos passar

estágios

o tal percurso do luto

sim

e ele não têm a missão

de comandar a nossa vida

NÃO

e sim

o tempo

traz algumas ruelas bonitas

para descansar

mas tudo vai sempre

fazer parte

de nós

e é nesse para sempre

descansado

e rendido

que tudo fica mais fácil

mesmo

e principalmente

naqueles instantes

em que se deseja

ter de volta

alguém

que amámos

ou voltar

aquele recanto da história

onde foi bom

existir

o luto é para sempre

até que a memória se diluir

ou o coração

simplesmente

parar

até lá

seremos saudade

num luto latente em nós

nos dias que vai doer muito

e noutros tantos

onde que nos iremos lembrar

que tudo aqui é tão pequenino

no apego

no infinito que somos

[noutro] lugar

aí

mas até lá

somos só humanos para sempre

Texto Sónia Machado Oliveira

Caminho de mesa Flores

Caminho de mesa confeccionado com linha ANNE. Medida 1.32 cm x 38 cm. Espero que gostem.🙏🥰

Fiquei sozinha um domingo

 Não telefonei para ninguém e ninguém me telefonou.                                        Estava totalmente só. 

Fiquei sentada num sofá com o pensamento livre.                                    Mas no decorrer desse dia até a hora de dormir tive umas três vezes um súbito reconhecimento de mim mesma e do mundo que me assombrou e me fez mergulhar em  profundezas obscuras de onde saí para uma luz de ouro. 

Era o encontro do eu com o eu.                  A solidão é um luxo.  

Clarice Lispector

Parabéns para todas crocheteiras.

Charles Bradley

Mamma, wherever you at in heaven (Mamãe, onde quer que esteja no céu)


Please, hold a space for me (  favor, guarde um espaço para mim)
I’m walking this planet Mamma like you taught me to do (Estou andando por este planeta, mamãe, como você me ensinou)
I’m walking. Trying to find you, Mamma (Estou andando. Tentando te encontrar, mamãe)
One day, when God says well done (Um dia, quando Deus disser que acabou)
Please, be at the gate waiting for me (Por favor, esteja no portão me esperando)

Crochê

 

Metade

Que a força do medo que eu tenho,

não me impeça de ver o que anseio.

Que a morte de tudo o que acredito

não me tape os ouvidos e a boca.

Porque metade de mim é o que eu grito,

mas a outra metade é silêncio...

Que a música que eu ouço ao longe,

seja linda, ainda que triste...

Que a mulher que eu amo

seja para sempre amada

mesmo que distante.

Porque a metade de mim é partida,

mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo

não sejam ouvidas como prece

e nem repetidas com fervor,

apenas respeitadas,

como a única coisa que resta

a um homem inundado de sentimentos.

Porque metade de mim é o que ouço,

mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora

se transforme na calma e na paz

que eu mereço.

E que essa tensão

que me corrói por dentro

seja um dia recompensada.

Porque metade de mim

é a lembrança do que fui,

a outra metade eu não sei.

mais do que uma simples alegria

para me fazer aquietar o espírito.

E que o teu silêncio

me fale cada vez mais.

Porque metade de mim

é abrigo, mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta,

mesmo que ela não saiba.

E que ninguém a tente complicar

porque é preciso simplicidade

para fazê-la florescer.

Porque metade de mim é platéia

e a outra metade é canção.

E que a minha loucura seja perdoada.

Porque metade de mim é amor,

e a outra...

também.

Oswaldo Montenegro 

Alzheimer recolhendo os pedaços.

Voltar para casa

“Tanto faz o dia em que estamos, mamãe me pergunta o tempo todo que dia é esse. Ela está vivendo em um tempo fora do tempo, em um espaço quase sem lembranças. Por mais que procure algo familiar aqui na minha casa, ela não o encontra, quer as amigas, o cheiro de fumaça de caminhão, o barulho do escapamento, este lugar não cabe no coração dela. É como se flutuasse acima do mundo real e se protegesse de tudo com esse manto de insanidade.

Ela tenta se agarrar às lembranças das avós, dos irmãos quando eram crianças, na tentativa de resgatar a mulher que ela está perdendo.”

(Alzheimer diário do esquecimento)

Meus pais pediam insistentemente, para eu levá-los de volta para casa.

Papai nunca saiu de sua casa, mas a casa saiu dele; mamãe morava comigo, mas nunca saiu daquela casa, que ela sonhava retornar.

Aos poucos eu fui entendendo o que significava “voltar para casa”. Eles querem resgatar a casa que um dia abrigou Felicidade, na verdade eles queriam voltar para aquela Felicidade.

Não era a casa de tijolos e portas, janelas e piso rangendo. Era a casa que abrigava o barulho das crianças brincando; o cheiro de café e o gosto de bolo de fubá; o perfume do travesseiro, que guardava seus segredos; o cheiro do bife que só mamãe sabia preparar; o perfume do dia de limpeza e o cheiro da pipoca.

A casa era a maçaneta da porta rangendo, quando papai voltava do trabalho; ou o pano de chão sobre o tapete, que mamãe insistia em colocar para manter o tapete limpo.

A casa para onde eles querem voltar é feita dos detalhes da torneira pingando, que papai adorava consertar; do batente arranhado pelas escaladas das crianças inquietas; é a casa que abrigou o sonho de família, de felicidade, de prosperidade; a casa paga em muitas prestações, e cada uma delas tinha um gosto de vitória…

Eles querem morar naquela felicidade, e eu também."

Míriam Morata - trecho de Alzheimer recolhendo os pedaços

Sextou... ótimo final de semana.

Osho e crochê.

 

 Lindo trabalho. Créditos a artesã nas imagens

"O rio passa ao lado de uma árvore, cumprimenta-a, alimenta-a, dá-lhe água... e vai em frente, dançando. Ele não se prende à árvore.

A árvore deixa cair suas flores sobre o rio em profunda gratidão,

e o rio segue em frente. O vento chega, dainça ao redor da árvore e segue em frente.

E a árvore empresta o seu perfume ao vento... Se a humanidade crescesse,

amadurecesse, essa seria a maneira de amar."

Osho